DesIntenção

Mais um na multidão

2008-12-31T15:59:00.002Z

Há quem diga que escrever num blog é sinal de narcisismo ou falta de competência social ou insegurança ou... sempre existirão velhos do restelo.

Eu não sei o que me leva a partilhar no universo da blogosfera algumas coisas, por vezes íntimas outras tantas insignificantes e fúteis. Escreve-se com a sensação de anonimato pelo facto de ser uma entre milhares, a face incógnita na multidão. Com uma certa impunidade por trás da máscara binária... Não é o mesmo o diário da adolescência fechado a cadeado que o irmão mais novo conseguia arrombar e os nossos segredos eram apossados por alguém em concreto. Aqui ignora-se esse medo pueril, o embaraço de vermos exposta a nossa intimidade. Revelamos o que queremos para o Ninguém que representa a universalidade do todo.

Aqui e ali, uma ou outra das inumeráveis entidades ignotas que navegam este colossal oceano de informação supérflua, materializa-se fugazmente em Alguém que nos responde. É raro. A maior parte das vezes projectamos a face num espelho que nos devolve a ausência. Ser para si mesmo é ser aglutinado pelo Ninguém.

brumas do futuro

2008-12-28T04:24:00.002Z

diz-se
fala-se
comenta-se
menciona-se
sussurra-se
balbucia-se
segreda-se
murmura-se

sobre um regresso ainda guardado no segredo dos deuses

porque vale sempre a pena quando a alma não é pequena, já dizia o mestre

ATÉ JÁ

2007-09-01T12:55:00.001Z

Caros amigos, tenho de render-me às evidências: escrever em dois blogues é megalómano, mesmo com fraca assiduidade. Assim sendo, vou continuar a divagar no bocadosdenoz.blogspot.com, já que foi o primogénito. É partilhado com uma grande amiga e uma grande alma. Um upgrade para os fiéis visitantes deste cantinho: duas em um.

Isto não é um adeus... é só um até logo.

Epitáfio

2007-08-26T12:24:00.000Z

Se eu morresse hoje, agora, nem um segundo mais soprado em esforço,subitamente extinta no mundo que me acolhe...

Faz amanhã 30 anos. Entra na terceira década de vida expectante... Tudo lhe tem chegado tarde, esperando então que esta etapa se mostre mais generosa e lhe conceda algo... "I still haven't found what I'm looking for".

Entra um pouco desfalacada. Há cheiro de angústia e de revolta abafada nas palavras que se desprendem. Pudesse a Vida ser uma entidade concreta e exigir-lhe-ia que prestasse contas. Há um sentimento inquívoco de injustiça, um descontentamento surdo pela trama que as Parcas tecem, cínicas e indiferentes.

Teve uma infância razoável, não guarda memórias tristes. Uma infância morna a que se seguiu uma adolescência fria, despida e cobarde. Nunca arriscou um não e talvez por isso não viveu os sins que calafetam o saco roto do coração. Apaixonou-se pela primeira vez já tarde e acabou cedo. Só resta um nome e um rosto embaciado.

Falamos de uma pessoa culta, razoavelmente inteligente, com sentido de humor, embora sarcástico. Já foi mais feia, bastante mais gorda. Já foi mais impaciente, mais irascível. E quando os seus instintos parecem roçar esse passado, o super-ego dispara.

Tem amigos verdadeiros, aqueles a quem não se escondem as coisas, nem as nódoas negras e contam-se algumas...

Dedicada à família, embora às vezes mais em intenção que em actos.

Eis um ser humano não brilhante mas nem por isso detestável. Sempre dado à melancolia...

Profissionalmente não é má mas não sem a vocação suficiente para ser excelente. Multiplica-se por vários hobbies e interesses. O que ganha, gasta mas não tem luxos ou excentricidades.

Se tivessemos que a caracterizar hoje, muito brevemente que diriamos?

Tanto de valente como de insegura, de capaz como de insuficiente. Eis Vanda, aquela que tatuou perfeição no corpo... o que por si só denuncia o seu carácter irónico. No seu epitáfio deverá constar:

"VJ, viveu a vida q.b.

Para não enjoar!"

PS: E que seja ouvido Jeff Buckley a cantar Hallelujah

Jeff Buckley- Hallelujah

2007-08-10T22:01:00.001Z

Há pessoas extemporâneas. Chegam na altura errada. Visitas que batem à nossa porta quando a casa está toda desarrumada e que temos de cingir a uma só divisão, geralmente a mais limpa, logo a mais desabitada.
Pessoas que desejávamos dizer sim mas que irremediavelmente sentimos não.
Dói fechar a porta a alguém... quase tanto como levar com ela no nosso nariz!

Dave Matthews + Tim Reynolds - #41

2007-08-10T21:50:00.001Z

Há pessoas equívoco. Pessoas que se atravessam à nossa frente e de quem nos podíamos ter desviado. Mas não o fizémos.
Como aquela peça de roupa que ficou prostrada no armário intocada, comprada num impulso e que à luz da razão percebemos ser da cor errada.

Jimi Hendrix All Along The Watchtower

2007-08-10T21:46:00.001Z

Há pessoas necessárias, úteis. Pessoas que são um produto de luxo. Satisfazem com distinção mas perdem o brilho se votadas à trivialidade.
Há pessoas de quem usufruimos poucas vezes. Para não enjoar...
Todos nos usamos uns aos outros. Damos mas esperamos receber em troca. Até o altruísta, burlão moral, almeja secretamente o reconhecimento, quanto mais não seja de si para si.

Metallica - Fade to Black

2007-08-10T21:42:00.001Z

Há pessoas perdidas. Pessoas que não se encontram a si mesmas. Pessoas que falham porque é mais seguro falhar, porque o fizeram antes e escolhem a coerência errada.
Há pessoas que apetece esbofetear. Ombros flácidos, mãos indiferentes que colhem os frutos já caídos no chão.
A sua angústia é contagiosa.
Pessoas que queremos salvar, heroica e narcisicamente.

U2 - With Or Without You

2007-07-18T23:25:00.001Z

Há pessoas que não se esquecem, mesmo quando já não nos lembramos delas. Pessoas reduzidas a um nome e breves imagens gagas.
Será a dor tão áspera que a mente escolhe encerrá-las na gaveta mais escusa? Para que se percam misturadas com o pó dos anos...
Dizem que o primeiro golpe é o mais profundo. Mas que coração estéril é aquele que não tem cicatrizes a adorná-lo.

Small Talk

2007-07-05T23:27:00.000Z

O que são as palavras?

Tatuagens mutilando a pele

Palavras que se esgrimem

Palavras que se exibem com vaidade

Seguras da sua necessidade

Adorno fútil

Quando nada mais há que palavras

No need for small talk

Poupemos os discursos coloquiais

A delicadeza artificial

A banalidade da diplomacia

Palavras vivas

São palavras gritadas

Ou jogadas por trás

Roçando o pescoço de quem se ama

Toca o telefone... bla, bla, bla...

Palavras cadáveres

Espectros que assombram o silêncio

A paz envenenada do silêncio

O silêncio fértil de letras que não chegaram a parir palavras

casa vazia

2007-07-04T23:42:00.000Z

volto a casa sem te trazer pelo braço

despida

manca

supérflua

entro em casa quatro paredes portas fechadas janelas estanques

móveis tisnados de lembranças petrificadas

não me desvio tropeço

tudo desfocado

grotesco

subitamente desnecessário

deito-me na cama dormem fantasmas

viro-me para o outro lado longe da memória

longe da alma

Urgência

2007-07-01T23:24:00.000Z

é já tarde
muito mais tarde do que julgáramos
entediados nesta dança esquelética
arrítmica
marionetas sem face
que nunca se tocam
provocam-se
e esquivam-se
em elaboradas estratégias de evasão

nunca se tem tempo
quando há tempo a mais
mas nunca é demais
o tempo que nos resta

cada golfada de ar um tesouro escondido
cada anoitecer a hipótese de um sonho novo
cada olhar a possibilidade de um beijo

é tarde
nunca foi cedo para viver

Planície

2007-06-27T23:28:00.000Z

Cheguei pela tarde. Escoltada por um céu túrgido, dramático e possessivo, dispersando apenas umas gotas orfãs. Apetece-me pôr a cabeça de fora da janela, provar a chuva com a língua esticada fora dos lábios, como tantas vezes já provou as lágrimas que baptizam o meu rosto em sucessivas cerimónias. Choro como se choram todas as perdas pois assim se cicatrizam as feridas e se selam as estórias. Serpenteio entre as curvas da planície, na mansidão áspera da terra. Ausente, absorta, sou conduzida com palavras engasgadas que regurgito só para mim. Sou guiada pelo faro da terra molhada. Ao longe o casario branco despertando suave. O lusco-fusco acolhedor. Esquecer o resto.

Descontinuidades

2007-06-26T16:12:00.000Z

O passado pertence-nos... mas nós pertencemos ao futuro. No entretanto, respiramos, comemos, excretamos e testamos o viver. Sempre com a sensação que isto é apenas o ensaio geral e como tal, na noite de estreia tudo irá correr melhor.
O presente é apenas um relance, um conceito abstracto, uma hipótese. A que altura podemos dizer que já é passado ou em que fracção de segundo entramos no futuro?
O presente já foi e ainda não é...
Por tudo isso, pairamos. Relativamente.

Gaiola dourada

2007-06-17T20:03:00.000Z

But then this bird just flew away
She was never meant to stay
Oh to keep her caged would just delay the spring (Travis, The Cage)

Não se gosta de um pássaro prendendo-o numa gaiola dourada para lhe admirar a beleza

Abri a portinhola e com um leve roçar nas penas incitei-o a voar, ainda que para longe de mim. Ei-lo, mais belo que nunca. Livre para decidir se volta amanhã para debicar as migalhas do meu prato...

Canção de Lisboa

2007-06-13T01:28:00.000Z

Se viesses buscar-me à noitinha
À hora parda dos gatos
E dos amantes
Cruzando as esquinas e as calçadas
Falantes
De segredos esquivos
No silêncio ponteado pelas luzes vagas
E pelo roçar de sombras
Nas vielas de portas baixas
E furtivos recantos

Se tivesses vindo pela tardinha

Atrás do sol

Que ancorado no rio

Namora os telhados que a cidade abraça

Acenando bocejante num torpor guloso

Escondido no seio das colinas fartas

Tinge o céu numa embriaguez dourada

Se me tivesses acordado de manhãzinha

Arrepiando-me o pescoço

Com o calor do teu hálito

Roubando o lençol do meu corpo usado

Gemidos rasgaram a madrugada

Ecoando na alma da cidade

Nessa manhã me lembro

Que à tarde

Nunca fora tão longe de te ter

À noitinha

Over and out

2007-05-12T20:19:00.000Z

Há um ano deitei-me nesta cama, possivelmente nesta mesma posição e com a mesma roupa mas intimamente tão diferente. Como acreditar que já passaram 365 dias e a mesmo tempo forçar a memória por ter sido há tanto tempo. O ambíguo tempo: sempre pouco, sempre demais.

Pousei a cabeça na almofada plena de dúvidas saborosas, tão cheia de futuro. Há um ano ousei viver o primeiro dia do resto da minha vida. Hoje é o segundo, num acordar doloroso de ressaca.

as noites

2007-05-07T22:31:00.000Z

cruzo a esquina com as mãos nos bolsos

um meio sorriso amarela o meu estar

encolho os ombros indiferentes

aos desencontrados passos que me arrastam

num despertar ocioso nesta pálida manhã

finda a dispneica escuridão

sintoma das noites obsidiantes

Noite Estrelada, Van Gogh

Encontrar

2007-04-30T19:16:00.000Z

perdi muito
perdendo-te
mas ao perder-te
encontrei-me
reunindo os cacos
dói
mas o que arde
cura
a ferida
cicatriza por segunda intenção
deixa colóide
que ostento sem pudor
como medalha de mérito:
caí
dei a mão ao que resta de mim
levantei-me
e encontrei os meus passos

Casualidades

2007-04-25T22:25:00.000Z

sempre gostei de coincidências

mesmo quando são forjadas

ao acaso devoto uma fé inabalável

máscara das minhas esperanças fátuas

oh, falso optimismo que se desprende

da minha visão cínica do mundo

tento escapar à minha natureza

numa ingenuidade obstinada

de que o logro se alimenta

adiando o inevitável

a vida acontece-me porque a mereço?

ou será que apesar da negação esforçada

sou cativa de uma qualquer metalógica?

Deja vu

2007-04-11T22:32:00.000Z

só mais um dia
um dia em que as horas se demorem
nos nossos corpos vagos
só mais um beijo
um beijo que congele os ponteiros
do nosso tempo adiado
"isto não é uma despedida"
com a convicção de um ontem sem amanhã
hoje uma circunferência e o agora
um até já...
os falsos anéis do tempo
são máscaras de espirais densas
poluídas de som e cor
desafiando a continuidade
os dissimulados anéis do tempo
eclodem quando nascemos
mas não cessam com o nosso perecimento
persistem no pecado da eternidade
o nosso tempo funde-se com o tempo de quem nos abraça
e algo de nós é revisto e clonado
não obstante
só mais um dia, uma hora, um instante
não quero dizer adeus
mas
despeço-me-te
um beijo
para que o possa replicar no para sempre
parece que te tenho já na obsoleta estante
sem nunca ter passado do prefácio
só mais...
pedi-lo é sacrilégio
presa na masmorra helicoidal
avanço com um esgar ao retrovisor
não para te rever
mas para recriar os meus passos
e confirmar a minha natureza redundante

Sob as fogueiras de Junho

2007-04-06T00:18:00.000Z

Conta-me aquela história
Ensinada pela fada
Que nos adormecia e guiava...
E eu mascaro-me de princesa
Tu de herói de capa e espada.

Conta-me
Os idílicos passeios
À beira-mar vespertina,
Com todas as estrelas
E encantamentos dourados
Que me lançaste.

Conta-me
O beijo
Que fintou a palidez
Do meu colo de prata.

Conta-me...
Pois deleito-me
No mel das palavras.
Calafrios inebriantes
Escorregam p’lo meu peito
Deixando a pele farta
Qual solstício de verão.

Sob as fogueiras de Junho,
Dançámos no azul
Colírio dos meus olhos de água.

Resgate

2007-04-05T00:06:00.000Z

Se a noite chamar por ti
E te convencer a partir
Em mais uma vã cruzada
Vou estar por perto
Para te prender
À minha almofada

Se a noite te cantar
Com voz meiga de sereia
Um poema de enganar
Vou estar por perto
Para te proteger
E o meu colo emprestar

Quando a noite exigir
Chamando a si
O seu pródigo filho
Não vais resistir
Não lhe podes fugir
Pois é o teu destino

Eu ficarei a pé
Num sonho inocente
Ancorada à margem
Na espera paciente
De alguma mensagem
Perdida na bruma

Se a noite te chamar
Eu não vou ficar
Quieta a ver-te escapar
Por entre os meus dedos gelados
Irei atrás de ti
Sobrevoando os passos
Anteriormente dados
E que já não são um caminho

Por entre flocos
De algodão perfumado
Entrelaçado nas nuvens grávidas
De lágrimas de Abril
Chegarei antes de ti
Para lançar o resgate

Querer não é poder

2007-04-04T00:14:00.000Z

Quis escrever algo importante.
Algo que o futuro se encarregaria de tornar sublime,
Depois da morte me vir buscar ao fim da esquina.
Só depois percebi que para nascer de mim,
Essa tal escrita sublime,
Teria de me vestir de outro eu,
De me superar até ao infinito do que eu posso ser e sentir.
O que se revelou uma tarefa muito difícil.

Quis brincar aos heróis.
Eu, sofredora combatente da verdade,
Contra a hipocrisia dos vegetais,
Encerrando na mão a poção mágica que nos faria a todos imortais...
E que fiz eu?
Bebi-a...
E hipocritamente disse tê-la perdido ao caminhar entre os vales e montes desse mundo quadrado que ninguém tem coragem de assumir.

Quis ser uma boa amante.
Alguém que seria impossível esquecer,
Depois de transbordar por todos o prazer encarcerado que perdura em mim.
Acabei não querida por todos os que abracei,
Gritando todos os dias aos seus ouvidos o meu nome,
Para que se lembrassem sempre de mim.

Quis ser mãe.
E tal como a montanha pariu um rato,
Dei à luz uma metáfora,
Que não iluminou o caminho em falta,
Até chegar ao paraíso perdido.

Quis plantar uma árvore.
Mas engoli as sementes por engano e deixei que ficassem engasgadas
No meu ventre,
Sórdido, imberbe e frio.
Nem a chuva que me cobriu conseguiu florescer-me.
Tal como a geada não me soube cortar.

Quis cantar uma canção.
Uma melodia inebriante que tinha aprendido,
Tempos antes,
Numa viagem pelo universo dos sons que me compõem.
Mas descobri que tinha o orgão avariado.
E que a plateia, cansada de esperar,
foi bater palmas para outro espectáculo.

Quis pintar um quadro.
Fui a dezenas de exposições de telas em branco que tiveram um estrondoso sucesso.
Quando tentei fazer o mesmo,
Não consegui conter uma explosão de cores,
Que insistiam em escorrer para a tela,
Marcando-a com a pessoa de mim,
Impossível de expor em qualquer galeria.

E tanto quis,
Exigente sonhadora incapaz de alcançar algo,
Que me esqueci de ser feliz...

Quem tudo quer tudo perde.
Dei por mim a chorar de mágoa,
Porque nem consegui ser,
Apenas aquilo que era.

Naturalmente

2007-04-03T00:17:00.000Z

Naturalmente
Sairá à hora marcada
Um minuto depois
Para manter a fachada
Embora ninguém duvide
Do profissionalismo inquestionável
Da formiguinha
Hipócrita incurável
Sem visão para entender
Que o inverno vai chegar
Sempre mais cedo pra si

Naturalmente
Chegará à hora marcada
Exímia na arte
De parecer aplicada
Quando está a leste
Talvez a sul ou a norte
Das coordenadas indicadas
Que o seu perfeccionismo
Impede de estarem erradas
Passa horas a consultar mapas
Para dar o passo certo
Em direcção a nada

Naturalmente
É a horas marcadas
Prisioneira da agenda
Ao relógio paga renda
Segue o culto do calendário
E quando por um terrível
Imponderável
Se vê um minuto atrasada
Chora a abominável
Inefável
Falha no planeamento anual
Que passou dias a esboçar
Testar, corrigir e implementar
Embalsamada
Pelo éter do calculismo
Esquecida do tempo
Da magia e simbolismo
Escrava do mesmo fanatismo
Que um arrogante racionalismo
Condena e reduz a ridículo

Naturalmente
Morrerá sem hora marcada
Mas obviamente irritada
Por não ter a data
Na sua agenda apontada